En el reino del inglés, vasto y difuso,
las letras se alzan, alto y confuso.
La lógica a veces suena a conjuro,
y el dictado no tiene fin seguro.
"Knight" se escribe con "k", sin sonido,
un misterio guardado, siempre escondido.
"Write" lleva "w", un gesto en vano,
que se pierde en la pluma, como viento arcano.
Las vocales cambian, bailan sin cesar,
"Lead" puede ser "led" o "leed" al hablar.
"Read" en presente, "read" en pasado,
un mismo traje en tiempos cambiados.
"Dough" y "tough" se escriben igual,
pero sus sonidos son muy desigual.
"Ough" se viste de mil formas distintas,
y confunde a quien sigue sus pistas.
Cada palabra es un enigma sin fin,
un rompecabezas de principio a fin.
En inglés, la ortografía es arte incierto,
donde la lógica a veces queda en desierto.
Pero en su confusión, hay gran belleza,
un misterio que siempre alimenta la cabeza.
Así navegamos en este mar especial,
donde cada letra tiene su ritual.
(Escrito por IA)
Calavera del poeta
Hoy los ángeles estarán dándole serenatas, al poeta que anoche colgó las alpargatas. Se le rompió el corazón al poeta, aunque no lo merecía, la mera neta.
Es que él no estaba acostumbrado a ganar dinero por su arte amado. Le dieron un premio literario en dinero, y se sintió vendido, mercenario, y usurero.
Por eso bendecido es el poeta que nunca gana, porque aunque sea feo, pobre y desconocido, se evita la muerte temprana.
Cuarteto de pies cruzados para Seattle Escribe
(para cuando andas cruzado)
Seattle Escribe abarca mucha gente:
Desde un cura cis a una trans pagana,
hay doctor, indocumentado, hermana.
Cada cual algo igual y diferente.
–
Si no hay conocimiento, lo robamos.
También están escritoras premiadas,
muy leídas, buscadas, admiradas.
Cuando hay plata, por sus clases pagamos.
–
Clases gratuitas, nuestro sacro rito.
Los voluntarios ponen voluntad,
los potlucks ponen comunidad,
y los escritores, ponen lo escrito.
Soneto de tachuelas y lentejuelas
El alma atascada, enrollada en telas, como submarino tocando fondo. Recuerda, por hoy solo respira hondo como niña antes de apagar las velas. Predices un futuro de tachuelas, pero amor esperanzado respondo como el idiota sonando sabiondo "tachuelas se doblan en lentejuelas". Hoy respira, tan solo respira hondo, mira lo que vivieron las abuelas, mira, aún hay esperanza en lo profundo. Hay luz en este planeta redondo, mira que hay risas y salto en escuelas. Tantos te queremos en este mundo.
Don Juan «El informado»
Don Juan “El informado”. Calaverita Literaria – Ganadora del segundo lugar nacional en el 4to Concurso WAGRO 2021.
Murió este año Don Juan "el informado". Leía faisbuk y radio escuchaba, y a todo a quien pasara le gritaba: "a mi no me agarrarán vacunado". Sabía él más que doctor y enfermera, porque leyó que daba la vacuna impotencia, mal aliento, infortuna, gota, dengue, alopecia, y hasta ceguera. Don Juan también casi siempre decía que a una simple gripa no le temía. Además él siempre juzgada a todos, y a los vacunados les daba apodos. !Hola cobardes, ovejas, rebaños! gritaba a sus vecinos en la villa si veía gente con mascarilla, sin réplicas, por respeto a sus años. Así hubiera continuado Don Juan, con su personalidad testaruda pero lo besó la mujer huesuda, y pues el resto, lo adivinarán.
Damisela en problemas
Yo ni escalo la montaña, ni entro a jaula de león, ni arriesgo electrocución, ni lucho con alimaña. No me pidas tanta hazaña, porque no es galantería tú tóxica fantasía de amor de telenovela. A mi pobre damisela, le falta sabiduría.
Soneto de verano
Trabajan mucho las bocas traviesas en los dias de soleado verano. Mastican en el placer cotidiano de devorar las fragantes frambuesas. Desaparecen también ricas fresas. Los niños culpan al pobre gusano. Yo feliz que devoren fruto sano y guarden espacio para hamburguesas. Regala pasto y flores el jardín esta mañana fresca y soleada donde el tiempo transcurre sin trajín. Bella y larga está mi amada tumbada en el pasto leyendo un magacín, libre al fin de la vida apeñuscada.
Soneto truncado
Súbitos momentos disolutivos, sin tener extremaunción en la cama. Tembloroso el electrocardiograma garabatea muertes sin motivos. Solo la suerte nos mantiene vivos, intento vano salvar a quien se ama, acaso la muerte arbitraria llama si creemos los peligros cautivos. Solo basta un error, o que nada hagas, porque ser es una ruleta rusa, aunque reglas y leyes satisfagas. Aún firme, con cautela profusa, si embarcas en el titanic naufragas, porque así es la longevidad, confusa.
Soneto al amanecer
Ayer era de noche, era muy frío, y no cabía el sol en mi memoria. Solo cabía recriminatoria culpa aguda, dolor y escalofrío. Pero además me sentía vacío de la felicidad obligatoria. Repleta mi memoria vejatoria, llena de arrepentimiento tardío. A mi lado, una sombra degollada nos cubría con mil mantas de pluma, asfixiando mi noche inacabada. Salió entonces el sol quemando bruma, con la claridad de la madrugada, logrando que mi alma se desentuma.
Soneto de las gatas
Mis gatas son lindas y ronroneras, son muy unidas, hasta juntas se extrañan. A veces saltan, se muerden, se arañan, pero de juego, no son camorreras. Mis gatas tiernas y carantoñeras, son gatas que lamen y no se bañan. Fielmente todo el día te acompañan en un conjuro para que las quieras. El amor de las gatas se transforma, trascendiendo las rencillas mezquinas, y convirtiéndose en su guía y norma. Duerme junto el par de hermanas felinas, enroscadas en una sola forma, como en sus épocas intrauterinas.